Лиза каждое утро заваривала кофе в крохотной комнатке над книжным магазином на Oranienstraße. Ее сосед Томас, с темными кругами под глазами, стучал по клавиатуре за стеной — тестировал алгоритм для распознавания голосов в берлинском метро. «Опять не спал?» — спросила она, протягивая ему чашку. Он кивнул, доставая из кармана флешку: «Нашел аномалии в записях с Alexanderplatz. Кто-то маскирует частоты под шум поездов». В пятницу, пока Лиза раскладывала новые издания у витрины, в магазин зашел
Знаешь, иногда кажется, что все эти детские сказки — они как сладкий сироп: приторные и предсказуемые. Но представь, если взять бабушкин рецепт, вывернуть его наизнанку, да замесить на крови вместо сахара. Вот примерно так и чувствуешь себя, когда натыкаешься на эту мрачноватую версию про девочку с алым капюшоном. Честно? Меня до сих пор мурашит, как они там переписали знакомый сюжет. Бабушка — уже не милая старушка, а что-то вроде хранителя лесных тайн, а сам лес... Боже, он дышит так, словно