Радха месит тесто для чапати на кухне с земляным полом, пока ее младший брат Амит ковыряет палкой трещину в глиняной стене. "Сколько можно латать эти развалины? — ворчит он, вытирая пот с виска. — У Санжита в городе даже вентилятор есть". Радха бросает лепешку на раскаленную плиту: "Зато здесь манговое дерево деда не сломает никакой ветер". На рынке в округе Мадхья-Прадеш она меняет специи на кусок ткани для сари — продавец-сикх смеется, показывая на выцветший узор:
В Мумбаи, среди шума автобусов с отваливающейся краской, Радж в засаленной рубашке таскает тюки с хлопком на фабрике «Шри Лакшми». Его сестра Мира, обмотав конец сари вокруг учебников, пробирается через толпу у рынка Кроуфорд, чтобы успеть на лекцию по экономике. Вечером, на кухне с треснувшей плиткой, она ставит перед братом чашку чая с кардамоном: «Опять вчерашний рис? Должен же быть предел их жадности». Радж, разминая плечи, бросает в раковину грязную тряпку: «Президент фабрики ездит на
Арджун Миттал, 28-летний программист из переулков Бандры, каждое утро пробирается через толкотню рынка «Лалита», где торговец Амит навязывает ему пакетик жареных орешков со словами: *«На, для мозгов, а то в своем компьютере растворишься»*. В крошечной квартире на третьем этаже, заваленной проводами и старыми журналами *«TechToday»*, его сестра Прия пытается устроить ему свидание с дочерью соседки — фармацевткой Риной, которая «случайно» заходит за солью в розовой сари. *«Мама говорила, ты опять
Знаешь, иногда после вечеринки жизнь подкидывает такой сюжет, что голова кругом. Вот представь: темная дорога, девчонка за рулем, адреналин еще с вечера не выветрился. И бац! Человек на капоте, лобовое стекло в паутине трещин, а он… живой, смотрит на тебя сквозь эти осколки. Сердце, наверное, в пятки у нее ушло — я бы точно обделалась на месте. Вместо того чтобы вызвать помощь, она гонит до дома, как загнанный зверь, и прячет машину в гараже. Типа, «не было меня, я не я». А там этот бедолага,