Бернар Аллуф

Виолетта, дочь владелицы маленькой цветочной лавки в Марселе, каждое утро раскладывает горшки с геранью у входа. Её рыжие волосы всегда собраны в небрежный пучок, а на фартуке — пятна от земли. В соседнем переулке Франсуа, худой парень в потертой кожаной куртке, рисует углём портреты туристов у старого фонтана. Их первый разговор вспыхнул из-за шума: Виолетта выскочила из лавки, схватив лейку. «Опять твои клиенты топчут мои петунии!» — крикнула она, тыча пальцем в размытый рисунок на мостовой.