Галина Калашникова

Лена Соколова, пятнадцать лет, каждое утро бежит через дворы с покосившимися гаражами к тиру за школой №14. Там её ждёт Сергей Михеев, в тренировочных штанах с заплаткой на колене, который уже раскладывает мишени из картона, смастерённые из старых коробок от папирос «Беломор». «Опоздала на семь минут», — бросает он, не глядя, поправляя тетиву лука. Лена фыркает, достаёт из рюкзака свёрток с бутербродами — один отдаёт ему, второй закусывает сама, пока чистит стрелы наждачкой. Её мать, работница
Знаешь, есть такая картина середины 90-х — смотришь её сейчас и мурашки по коже. Там про наших, которые пытаются вырваться из постсоветского ада, а вокруг бандиты, бардак и полный беспредел. Как будто режиссёр тогда уже чувствовал, что южные границы скоро станут пороховой бочкой. Помню, как впервые увидел этих парней — обычные мужики, не супергерои, но вцепляются в банду зубами, как псы. Фишка в том, что они не стреляют лазерами и не летают в бронекостюмах — дерутся на кулаках, матерятся,