Шитал

Рави, худощавый парень в заляпанной краской рубашке, каждое утро пробирался через толчею рынка Кроуфорд в Мумбаи, чтобы успеть на текстильную фабрику до шести. Его сестра Мина, в потёртом сари цвета индиго, целыми днями штопала старые сари для соседок, пряча заработанные рупии в жестяную банку из-под чая. «Эти нитки — как мои нервы, — ворчала она, — рвутся от одного взгляда». В переулке за их хижиной старик Мохан продавал жареные пакора, зазывая клиентов крикливым: «Хрустят громче, чем твои