Джек Морган, экс-морпех с татуировкой якоря на запястье, три месяца топчет ржавый пол «Ирвинга» — плавучей тюрьмы где-то в Тихом океане. Его камера пахнет перегоревшей соляркой, а на завтрак всегда бобы из жестяных банок с выцветшими этикетками. Сержант Келлер, охранник с облупленными наколками орла на шее, каждый день тыкает дубинкой в рёбра Джека: «Где твоя морская доблесть сейчас, герой?» Морган молчит, но вечерами скрипит зубами, разглядывая трещину в потолке — след от взрыва год назад,
Знаешь, если бы мне лет двадцать назад сказали, что в будущем полиция станет такой… ну, почти терминаторами в бронежилетах, я бы точно не поверил. Но вот же — нарисовали какую-то мрачную версию завтрашнего дня, где город настолько кишел отморозками, что пришлось сварганить этот их C.O.P.S. Спецотряд, который, кажется, больше напоминал роботов с человеческими лицами. Представляешь? Вместо обычных ментов — холодные глаза, протоколы вместо здравого смысла. И ведь самое страшное — не кажется, что