Аарон Лустиг

Джейк Мэлоун, хирург с обгоревшей от кофе рубашкой, каждое утро пробирался через переполненный коридор чикагской больницы Св. Люсии. Его ассистентка Роза, вечно с жевательной резинкой за щекой, бросала через плечо: «Смит в 312-м опять откладывает замену клапана — боится, что родня подаст в суд, если что». Джейк молча разворачивал рентгеновский снимок, показывая затемнение в форме груши. «Скажи ему, что трусость пахнет хуже гангрены», — процедил он, зажимая между зубов карандаш. В кармане халата
Эмили, бариста в кафе *Red Cell* на углу Харбор-стрит, каждое утро замечала странных посетителей: мужчина в потертой кожаной куртке (его звали Лиам) заказывал двойной эспрессо и пялился на ее бейдж с группой крови — *AB-. Однажды он бросил на стойку записку: «Твои родители не умерли в аварии. Приди в старую больницу на 5-й авеню после смены». В подсобке, разглядывая пожелтевшие фото из его папки, Эмили увидела свою мать в лабораторном халате рядом с человеком, похожим на Лиама. «Ты думаешь, это