Muralidhar Goud

Аравинд, 17 лет, каждое утро разгружает мешки с куркумой и кардамоном в крохотной лавке отца Шридхара на углу шумного перекрестка. В кармане его потертых джинсов — конспекты по физике, которые он листает, пока отец торгуется с поставщиком. "Сынок, клиент за три рупии скидки готов полчаса стоять, а ты в облаках витаешь", — бросает Шридхар, вытирая пот со лба. Аравинд прячет тетрадь: "Пап, экзамены через месяц…" — "Экзамены подождут. Без нас весь квартал останется без
Рави, инженер-строитель с вечным пятном кофе на рубашке, и Прия, менеджер в колл-центре, чьи ногти всегда облуплены от постоянного печатания, трижды в неделю пересекаются у ворот парка «Гринвуд» в Мумбаи. Они передают друг другу Бобби, метиса с шерстью цвета пыли, который упрямо садится на тротуар, если чувствует, что его тянут не в ту сторону. «Он скулил всю ночь из-за твоих дурацких чипсов», — бросает Прия, поправляя сумку с контейнерами еды для собаки. Рави молча ковыряет ключом трещину на