Doris Cochran

В Бруклине, на кухне с облупившимся кафелем, 27-летняя Миа Джа находит в коробке из-под риса письмо от покойной бабушки. "Если читаешь это, я уже не успела объяснить, почему отец скрывал твое существование", — строчки написаны химическим карандашом. Ее сводный брат Карлос, разнорабочий с татуировкой удава на шее, ворчит, разбирая старые квитанции: "Опять семейные тайны? Дед двадцать лет за газ не платил — может, сначала это решим?" Они едут в Новый Орлеан, где в доме на
Лина, бариста с рыжими волосами, затянутыми в неаккуратный пучок, каждое утро протирает треснувшую кружку с надписью «Лучшая сестра», пока за окном её кафе в Сан-Франциско грузовики разгружают ящики с овощами. Её сосед Маркус, в промасленной куртке, чинит мотоцикл «Харлей» 1987 года в гараже через дорогу. «Опять свет моргнул, — бросает Лина, разливая латте с корицей. — Может, твои инопланетяне провода грызут?» Маркус хмыкает, вытирая руки тряпкой: «Или кто-то в порту экспериментирует. Слышал, в