Сэльма Алауи

Люк, с сигаретой в зубах, чинит мотороллер в гараже на окраине Брюсселя, когда приходит смс: *«Старый порт. 23:00. Привези коробки»*. Он стирает масло с рук тряпкой, пахнущей бензином, и грузит в рюкзак свертки в коричневой бумаге. Тем временем Эмили, залипшая в монитор в парижской общаге, скроллит чаты анархистов: «Жюльен ищет того парня с татуировкой змеи», — бормочет она, доедая холодную пиццу. Ее соседка, Софи, бросает ключи на стол: «Опять твой алгоритм лагает. Перезагрузи уже». На рынке в
Майя Вандерсен втискивает в рот остаток круассана с вишнёвым джемом, пока листает отчёт о DDOS-атаке на сервера мэрии. Ее наушники свисают на шее — из них доносится хриплый голос хакера, записанный при взломе чата в даркнете: *"Ищите в районе Схарбека, там ваши битые фонари"*. Том Делатр, развалившись на стуле с потёртой обивкой, тыкает в монитор ручкой: "В лог-файлах опять пусто. Эти уроды чистят следы лучше уборщицы в парламенте". На столе между ними — три пустые банки