Гийом Вири

Мартен затягивает ремень рюкзака, проверяя, не звякнули ли инструменты. За окном парижской квартиры — серый рассвет, на столе разбросаны распечатки схем банковских отделений. Его брат Тома, в чёрной водолазке и с маской в кармане, нервно щёлкает зажигалкой: «Ты уверен, что в Брюсселе та же система охраны?». «Там камеры на два метра левее, — Мартен тычет пальцем в план, — помнишь, как в Лионе провалились из-за этой хрени?». Они выходят, прихватывая кофе в бумажных стаканчиках; запах жженых зерен