Евгений Меркурьев

Артём, 15 лет, в синей ветровке с оторванным капюшоном, каждое утро пробирался через дворы-колодцы Петроградки в школу №84. После удара током от разбитого фонаря на Чкаловской он начал замечать тени, которых не видели другие: старик в ватнике, шепчущий что-то у Летнего сада, девочка с мокрыми косами под Тучковым мостом. «Опять с уроками затянул?» — хрипела бабушка, помешивая щи в хрущевке на Кронверкском. «Нет, просто... кажется, я кого-то увидел», — мямлил он, пряча под кровать тетрадь с
Андрей, курьер в потёртом ветровке, получил заказ — доставить конверт в офис на Тверской. В метро он перепутал идентичные пакеты с логотипом "Курьер-Экспресс": вместо документов для юрфирмы вытащил синюю флешку с наклейкой дракончика. "Чего этот тип орёт?" — буркнул он, когда через час ему позвонил незнакомец, требуя вернуть "носитель". На автобусной остановке у Киевского вокзала Андрей столкнулся с Сергеем, своим братом-близнецом, который вёл пальцем по экрану
Вот, представляешь, жила-была Инна — тренер по спортивным танцам, у которой, казалось, жизнь — как идеально отрепетированный вальс. Муж Сергей — успешный, дети — ангелочки, квартира, машина, свой клуб… Ну прямо открытка из журнала про «счастливую семью». А потом бац — всё рассыпалось, как карточный домик. Оказывается, её благоверный не просто «охраняет» людей, а замешан в таком, что волосы дыбом встают. Серьёзно, я бы на её месте, наверное, в обморок грохнулась, но Инна — не из тех, кто