Esther Archambault

Лина заворачивает в бумагу последний круассан, когда Марк втискивается в дверь пекарни. «Опять проспал?» — бросает она, вытирая руки о фартук с пятном от варенья. Он молчит, ковыряя потрескавшийся пластик стойки, пока не выдыхает: «Самира видели у вокзала. С сумками». За углом, возле автомата с газировкой, Тони жуёт жвачку, прислонившись к стене с облупившейся рекламой сигарет. «Твои триста евро пахнут горелым, девочка, — хрипит он, разминая сигарету в пальцах. — Завтра. Или твою мамашу уволят