Пуджа Джхавери

В Мумбаи 28-летний Авик, инженер-программист, получает зашифрованное письмо от деда, пропавшего три года назад после экспедиции в Гималаи. В конверте — ключ от хранилища в районе Бандра, фото с обведённой красным деревней Гарса и обрывок карты с пометкой *"47 восходов"*. Сестра Авика, Рия, находит в старом чемодане деда дневник с записями о ритуалах местных шаманов: *"Они говорили, время здесь дышит, как зверь. Ошибся на день — не вернёшься"*. Утром пара летит в Шимлу, где
Шиврадж Шетти живет в трехкомнатной квартире на втором этаже старого дома в районе Дадар. Облупившаяся синяя краска на стенах, постоянный гул рикш за окном и запах карри от соседей — его обычный фон. Утром, разбирая папку с отцовскими записями 2003 года, он натыкается на фотографию с пометкой «Р.М. — докладная №45». Сестра Аарти, заваривая чай на газовой плите, бросает через плечо: «Опять вчера до трех ночи шуршал этими файлами? Папа бы сказал — брось, это игра в одни ворота». Шиврадж молча
О, эта фраза — ну ты знаешь, та самая, про жизнь и нас. Слушай, иногда кажется, будто мир специально подкидывает такие коленки, что только руками развести. То работа как из ада, то отношения трещат, то друзья куда-то испаряются. И вроде бы хочется крикнуть: "Да я же не такой!", а потом оглядываешься — а жизнь-то уже вовсю несётся под откос, как телега без тормозов. Вот честно, порой ловлю себя на мысли: а может, мы просто марионетки в этом цирке? Иногда влом играть по правилам, но