Марта Торне

Рок, японский переговорщик в помятой рубашке, тащит ящик с контрабандными сигаретами через доки Барселоны. Реви, в кожаном жилете поверх майки с принтом *«Hasta la muerte»*, щелкает зажигалкой о бетонную стену склада: «Твои мозги застряли в офисе в Токио? Здесь пахнет рыбой и порохом, а не чернилами для принтера». Датч, крутя в руках ключи от катера *Blue Lagoon*, грузит ящики с оружием под прикрытием ночного рынка Барселонеты — рядом уличный музыкант дерет струны на гитаре, заглушая стук
Лукас, парень в потрёпанной кожаной куртке, каждое утро разгружал ящики с хамоном в тапас-баре на окраине Мадрида. Его соседка Инес, студентка-историк с татуировкой гепарда на запястье, ворвалась как-то в заведение, швырнув на стойку фото: «Ты видел Карлоса? Вчера он бредил ареной за Plaza Mayor… Говорил, что задолжал Эстебану». На обороте снимка — пятно от оливкового масла и ряд цифр: 12-17-9. Лукас, перебирая консервные ножи за баром, вспомнил, как неделю назад находил в мусорезке билет на
Представьте: целый год Марк и Ракель ждали свой столик в том самом ресторане на берегу Средиземки — ну вы понимаете, с видом на закаты, море шумит, всё такое романтичное. И вот приглашение пришло! Только огонь — оказалось, это будет последний вечер перед тем, как заведение закроют навсегда. Владельцы собрались в Токио, видимо, решили, что суши круче паэльи. Ну как тут отказаться? Даже если… вы уже не пара. Ага, за этот год они успели разбежаться: он в Барселоне ковыряется в своих проектах, она