Lula Mebrahtu

Лина, девушка в потертой кожаной куртке, каждое утро разгружает ящики с грушей для конфитюра в кафе на берегу Лиммата. Запах корицы и звук кофемолки прерываются, когда в дверь входит Амир — его пальцы в масляных пятнах от ремонта старых мопедов в гараже за вокзалом. «Ты опять про тот ключ с гербом? — бросает Лина, вытирая руки о фартук. — Отнеси его в музей, а не ко мне». Он молча кладет на стойку потрепанный конверт: внутри фото его сестры в больничной палате и карта Берна с отметкой у