Кайто, затянувшись сигаретой, стучит костяшками по капоту Nissan Skyline, пока механик Юдзи ковыряется в подвеске. «Завтра на перевале Хэппо гонка, — бросает он Такуми, который разгружает коробки с тофу у магазина отца. — Твой восьмидесят шестой против моего GT-R. Не опоздай». Такуми молча кивает, замечая, что на панели AE86 снова мигает лампочка масла. Дома Бунта, вытирая руки тряпкой, бормочет: «Карбюратор чистить надо, а не в гонках участвовать», но достает ключи от гаража. За ужином из
Знаешь, если бы кто-то лет десять назад сказал мне, что обычный парень вроде Джеймса Веги вляпается в такую дичь… Ну, тогда он еще зеленым салатом был — только в спецназ Альянса попал, грудь колесом, верил, что спасет галактику до обеда. Ага, щас. Вместо парадных маршей — глухомань на краю сектора, колония какая-то забытая богами, и эти… Коллекционеры, что ли. Чуваки, которые как маньяки-фармацевты — людей в пробирки пихают, будто крыс лабораторных. Джеймс, конечно, орал, что справится. Но я