Chaitanya Garikipati

Адити, медсестра в переполненной государственной больнице Мумбаи, каждое утро протирала линолеум в палатах дезраствором, пока её соседка по общежитию Прия ворчала: «Опять эти бинты в раковине валяются!» Вихан, сын владельца частной клиники в Бандре, в это же время спорил с отцом за завтраком: «Ты хочешь, чтобы я выписывал ненужные анализы? Нет.» Их пути пересеклись, когда Вихан приехал в муниципальную больницу с инспекцией. Адити, поправляя сбившийся платок на плече, бросила ему: «Ваши
Рави, младший клерк в душном офисе Мумбаи, получает потрепанный конверт с выцветшей печатью. Внутри — фотография заброшенного дома в деревне Аллахабад и письмо на хинди: «Твой отец задолжал. Приезжай, или земля достанется Шарме». По дороге домой Рави спотыкается о треснутый тротуар, слышит крики уличных торговцев: «Паан! Свежий паан!». В автобусе сосед-старик, жуя бетель, хрипит: «Земля — как женщина. Предает, если не ухаживаешь». Деревня встретила Рави запахом жженого навоза и стаей тощих