Smruthi Venkat

Адитья, полицейский из Ченнаи, рылся в старом чемодане отца, Раджешвара, который погиб год назад при взрыве такси. Нашел потрепанный дневник с записями о переводах денег на счет «К.Р.», пометкой *"17-е, доклад в порту"* и фото мужчины в очках. Мать, разливая кофе, бросила: «Брось копаться. Он не вернется, даже если найдешь хоть сто бумажек». Адитья проигнорировал, поехал в участок на мопеде, где коллега Шива намекнул: «Твой батя совал нос не в те дела — наркотрафик с Мьянмы через
Представь: обычный парень, вроде тебя или меня, случайно видит что-то, что нельзя *незаметно стереть из памяти*. Там, где должен быть типичный вечер с чаем и крикетом по телевизору, вдруг — выстрелы, крики, а потом... тишина. И он, как дурак, стоит за углом, сердце колотится так, что вот-вот выпрыгнет. С этого момента его жизнь — как качели: то пытается убедить себя, что «не видел ничего», то каждую тень на стене принимает за убийцу. А эти звонки ночью? То ли ветер, то ли кто-то дышит в трубку.