Pauline Carr

Эдит, 70 лет, сидит на крыльце своего дома в прибрежном городке под Брисбеном, затягивается сигаретой и смотрит на океан. В гостиной — выцветший диван с подушкой в форме кенгуру, на полу валяется открытка от внучки Перси с надписью *«Перестаньте меня контролировать!»*. Кейт, её дочь-реаниматолог, приезжает после ночной смены, пахнет больничным антисептиком. «Ты опять куришь? — бросает она, роняя ключи на кухонный стол. — Хочешь умереть быстрее?» Эдит щурится: «Лучше уйти стоя, чем ползать, как