Сальвиюс Трепулис

Исаак, худощавый архивариус в очках с толстыми линзами, каждое утро покупает кофе с корицей в кафе «Балтийский ветер» возле своей квартиры на улице Паменкальнё. Его сестра Лайма, медсестра в больнице Сантарос, постоянно напоминает ему про забытые на столе лекарства от астмы. В пятницу, разбирая коробку с документами 1947 года, Исаак натыкается на фотографию мужчины в военной форме, стоящего у знакомого здания — бывшей аптеки на улице Йоно Басанавичяуса. «Почему у него твои глаза?» — шепчет
Представь, как сумерки накрывают старый литовский лес, а где-то между деревьями мелькает тень девушки, которая ищет ответы в полузабытых семейных дневниках. Ее путь петляет через Европу: то в Париже она влипает в подпольные тусовки художников, где краска на стенах кричит о бунте, то в сербских горах сталкивается с местными, чьи взгляды словно ножи — режут правду-матку без церемоний. Атмосфера везде густая, как кофе по-турецки: в Праге под мостами шепчутся заговорщики, в Риге ветер с Балтики