Virgilio Balistreri

Марко, сын пекаря с улицы Виа-дей-Коронари, каждое утро замешивал тесто, пока отец ругал его за пережаренные коржи. В соседнем переулке Лиза, студентка-историк с потрепанным блокнотом в руках, копала землю у подножия холма Авентин, высматривая осколки древней мозаики. «Смотри, тут буквы… *D… M…* – крикнула она, вытирая пот со лба, – Это же часть посвящения Дию Митриде!» Марко, принесший ей завтрак – теплую *мараццу* с изюмом, – усмехнулся: «Может, это просто чей-то список покупок? Вино, оливки,