Рави, худой парень в потёртой рубашке, торопливо перебирал грязные банкноты в лавке специй на рынке Чандни-Чоук. За спиной у него визжали рикши, а продавец-сикх, хрипло смеясь, тыкал пальцем в треснувший экран телефона: *«Слухи про храм Кали – бред. Но если хочешь сдохнуть – ищи того, кто играет на раванхатте возле гхатов»*. Вечером Рави пробирался через толпу паломников у реки, когда услышал скрип струн – старик в дхоти с татуировкой кобры на шее наигрывал мелодию, от которой кровь стыла в
Знаешь, иногда попадаются такие фильмы, которые как тёплый плед в дождливый вечер — не спасают мир, но греют где-то под рёбрами. Вот смотрю я эту историю, а там... Ну, представь: обычные люди, чашки с трещинами, потрёпанные диваны, и вдруг — бац! — в серость будней врывается что-то, от чего мурашки по рукам. То ли случайный взгляд через витрину кафе, то ли старый магнитофон, который вдруг заиграл ту самую песню. Честно? Сначала думал — очередная слащавая сказка. Ан нет! Тут нет супергероев в