Щин Вон-хо

Сын Чжун, владелец ресторана *Hongdae Hotteok* в Сеуле, каждое утро начинал с замеса теста для блинов, пока его жена Ми-ён проверяла кассу. "Ты опять забыл купить кунжутное масло?" — бросала она, не отрываясь от экрана ноутбука, где сводила цифры за месяц. По четвергам Сын Чжун якобы ездил на оптовый рынок, но сворачивал к квартире в Итэвоне, где его ждала Ли На Ён — барменша из соседнего клуба. Её комната всегда пахла лавандой, а на тумбочке валялись билеты в кино с датами, которые
Знаешь, как иногда обычные истории вдохновляют больше, чем голливудские блокбастеры? Вот, например, парень — обычный, без связей и миллионов за спиной. Решил открыть овощную лавочку. Не какой-то супермаркет, а крохотную точку, где даже полки сам собирал, наверное. Сначала-то народ скептически крутил у виска: «Ну кто сейчас в овощах разбогатеет?» А он, видимо, упёрся — и пошло-поехало. Помню, как-то читал, что первые месяцы у него даже холодильник барахлил — овощи чуть не пропали. Но нет,