Представь: обычный парень, Абхиманью, валял дурака в Токио — романтичные прогулки с Анной, вечеринки до рассвета, ноль ответственности. И вдруг — бац! — отец, премьер-министр Индии, умирает. И всё, приехали. Вместо саке и аниме его теперь ждут бесконечные митинги, интриги в отцовской партии и куча дядек в костюмах, которые шепчут: «Ты должен!». Да он же никогда этого не хотел! Вот и пойми этих политиков — вроде свои, а грызутся как шакалы. Абхи то впадает в ярость, то сникает. Иногда кажется,
Помню, как в тот день держал в руках диплом — такой красивый, с золотыми буквами, а внутри пустота. Ну, не то чтобы совсем пустота, конечно. Три года впахивал над проектами, спорил с преподавателями до хрипоты (один раз чуть стул не полетел в стену, честное слово), а потом бац — и всё. И что в итоге? Лист бумаги, пара строчек латыни и ощущение, будто тебя вытолкнули на берег океана с детским ведёрком для песка. "Вот, теперь твори", — как будто шепчет этот клочок пергамента. Сейчас