Фред Ф. Сирс

В глухой закусочной под Адирондаками пилот Митч МакАфи, поправляя потёртые авиаторские очки, тыкает вилкой в остывший яичницу. По радио трещит репортаж о крушении рейса 309 — обломки нашли в горах, все мертвы. «Не птица, — бормочет он, — там что-то было… с когтями». Инженер-радарщик Салли Колдуэлл, перебивая, рисует на салфетке траекторию: «Скорость 4000 миль в час, Митч. Это не наши технологии». Их прерывает лейтенант Гарсиа: военные отследили объект над Квебеком, эвакуируют прибрежные города.