Julia Lindström

Лина зажимает сигарету в зубах, пока ковыряет отверткой в двигателе своего Yamaha XS650. Гараж на окраине Стокгольма пахнет бензином и ржавой водой — крыша протекает с прошлой зимы. «Ты опять забыл ключ от бокса?» — бросает она через плечо Эрику, который рычит на мокрый аккумулятор. Тот молчит, зато Майя из угла, обмотанная в шарф цвета выцветшей ежевики, вставляет: «У патруля на Östermalm новый радар. Если не объедем тоннель до пяти, опоздаем к перегрузке в порту». На столе валяются обрывки