Кирк Кауэтт

В старом гараже на окраине Эдмонтона Тревор Морроу, 32-летний механик с татуировкой барсука на запястье, ковырялся в двигателе Ford F-150. Запах бензина смешивался с ароматом подгоревшего кофе из треснувшей кружки. «Эй, Морроу! — крикнул шеф, стуча гаечным ключом по металлической стойке. — Клиент через час заберёт, а ты ещё масляный фильтр не поменял». Тревор сплюнул на бетонный пол, вытирая руки об рваную фланелевую рубашку. Вечером, разбирая бардачок машины, он нашёл свёрток с белым порошком