Лора, затянутая в растянутый свитер, перебирает коробки на чердаке, пока Майкл внизу чинит протекающий кран. Пыль щекочет нос; под слоем старых *National Geographic* она находит письма 1948 года, адресованные незнакомой Маргарет. "Кто это?" — Лора тычет пальцем в пожелтевший конверт. Майкл пожимает плечами: "Дедушка никогда не упоминал". На кухне Эмили, в наушниках, рисует в тетради граффити-дракона, игнорируя запах подгоревших тостов. В углу экрана ее ноутбука мигает
Джейк, в потёртой кожаной куртке, торопливо развешивает светодиодные гирлянды над барной стойкой своего лофта в районе Артс-Дистрикт. Майк, его сосед с татуировкой «R.I.P. Мои амбиции» на предплечье, ковыряется в сломанном кофемашине: «Опять залил эспрессо пеной? Слушай, босс из «Красного Койота» грозится выставить нас за долги». Джейк, не отрываясь от телефона, бросает: «Забей, после завтрашнего стрима у нас будет толпа спонсоров». В углу Сэм, в растянутых спортивных штанах, пытается починить