Guillaume Desjardins

Мари, в мятом хлопковом халате, стояла у окна парижской пятиэтажки, наблюдая, как внизу перестали мигать светофоры на перекрестке Рю-де-Фландр. В раковине засохла вчерашняя паста, а Лукас, ее сосед-студент, колотил по старому транзистору — «Проверь телефон, у меня президентский эфир в 18:00 должен быть...» — бормотал он, стуча карандашом по батарейному отсеку. Через три часа они вышли к метро Сталинград: толпа с сумками «Ашан» металась между закрытыми турникетами, а пожилая женщина в бигуди