Бритта Хоукинс

Представь: где-то в глуши новозеландской провинции, среди холмов, поросших жухлой травой, ковыляет на рассвете мужик в резиновых сапогах. Ферма его — не то чтобы развалины, но и до процветания далековато. Куры копошатся в грязи, забор покосился, а он сам, Джек, лет пятидесяти с хвостиком, всё пытается сохранить лицо перед банком, который вот-вот начнёт выжимать из него последние соки. А ещё эта проклятая экологическая инспекция со своими правилами! Честно, иногда кажется, проще бы всё бросить