Лийс, аптекарша из Тарту, каждое утро перед работой заворачивает в бумагу пирожки с черникой для соседа Яана — тот пасет коз на окраине города. Ее подруга Ханна, учительница истории, копается в архиве заброшенной школы, где натыкается на фото 1944 года: группа женщин в платках грузит ящики на паром у озера Юлемисте. «Смотри, тут твоя бабка с косынкой», — Ханна тычет пальцем в стекло, оставляя жирный отпечаток. Лийс, не отрываясь от проявки пленки в ванной (запах уксуса смешивается с лавандой из
Юри Тамм, детектив из нарвского участка, приехал на вызов в сосновый бор под Раквере. Тело мужчины в рваной куртке цвета хаки нашли лесорубы – один из них, Ахти, все повторял: «Видел таких в прошлом месяце у болота, с металлоискателями шарили». Юри поднял полу куртки – на подкладке выцвела нашивка с лосем и надписью «Küttide Klubi». В кармане застрял чек из таллинского бара «Vares», датированный прошлой субботой. «Клуб охотников? – переспросила коллега Кайя, разглядывая фото. – У Лаури Мянника,
Эй, а что если просто… попробовать? Нет, серьёзно! Иногда ловишь себя на мысли: а вдруг это та самая идея, от которой мурашки по коже? Типа, все вокруг твердят «нельзя», «нереально», «безумие», а ты стоишь и чешешь затылок. Ну и что с того? Жизнь-то одна, или как там? Вот бывает же — смотришь на что-то и чувствуешь этот странный зуд где-то под рёбрами. Не объяснить, но тянет прыгнуть в омут, даже если плавать не умеешь. А потом либо тонешь, либо выныриваешь с историей, которую лет десять будешь