Лукас Берг, шеф-кухни ресторана *Goldene Gans* в Линце, каждую ночь после смены пробирается через черный ход в соседний ювелирный магазин. Он копирует ключи от сейфа, пока замешивает тесто для штруделя, придумывает маршруты эвакуации между разделкой форели и заказом морепродуктов. «Сколько стоит трюфельное масло?» — спрашивает официантка Ирена, замечая, как он перетирает сапфиры в ступке для специй. Лукас бросает в суп щепотку перца: «Дороже, чем твоя зарплата». Его подельник, водитель фургона
Срулик, 8 лет, в рваном пиджаке с оторванной звездой Давида, пробирается через дыру в заборе варшавского гетто. В кармане — кусок чёрного хлеба, завернутый в газету с датой «март 1943». Немецкие патрули стреляют в его направлении — пули царапают кирпич, когда он ныряет в канализационный люк. «Иди сюда, *żydku*!» — кричит солдат, но мальчик уже скользит по грязной воде, зажимая нос от вони. Через три дня он вылезает возле сгоревшей мельницы под Радомом, крадёт замерзшую картошку с поля, жуёт её