Марк Стрэйндж

Джейк Морган, пятнадцать лет, с рыжими волосами до плеч, каждое утро просыпался под гудки товарных поездов в Чикаго. Его соседка Лина, в рваных джинсовых шортах и с фотоаппаратом Polaroid на шее, нашла в подвале их дома коробку с письмами 1970-х — все адресованы некому «Стражу». «Тут чернила пахнут плесенью, как старый подвал твоей бабушки», — бросила она, разглядывая конверт с водяными пятнами. В тот же вечер Джейк заметил, что за ним следит мужчина в коричневом плаще — тот стоял у автомата с
Норрин Радд, бывший астроном, скользит на серебряной доске над Атлантикой, оставляя за собой трещины в асфальте прибрежных городов. Галактус, гигант в багровом шлеме, требует от него подготовить Землю к поглощению: «Планета умрёт к рассвету — таков порядок». В Бостоне военные расставляют установки с ионными лучами на крыше музея, но Сёрфер, пролетая сквозь облако обломков, взрывает технику импульсом, шепча: «Вы не понимаете, кого зовёте». В переулке за закусочной «Дэйзи» Фрэнки Рэй, механик в
Знаешь, есть такие истории, которые врезаются как удар под дых, но потом тихо согревают где-то в груди. Вот смотри: парень — Бен, обычный чувак, как ты или я. Врачи ставят ему диагноз, мол, рак, и всё — шансов почти ноль. А он вместо того, чтобы реветь в подушку или цепляться за капельницы... хватает ключи от мотоцикла и катится через всю Канаду. Ну типа, если уж конец, так хоть ветер в лицо да дорога под колёсами, правда? И ведь не про «геройство» это. Скорее как... отчаянная попытка ухватить