Batuhan Bayar

Эмир, парень в потёртой кожаной куртке, разбирал старые часы в мастерской за Галатским мостом. В ящике с болтами он нашёл пожелтевший конверт 1968 года: *«Если найдёшь это, ищи дом с синей дверью у мечети Рустем-паши…»*. На обратной стороне — каракули ребёнка, похожие на корабль. Лейла, рыжеволосая девушка в краске акрилового голубого, в тот же вечер рисовала уличных котов в Балате, когда Эмир ткнул ей письмо под нос: «Знаешь это место?» Она перевернула лист, усмехнулась: «Это не корабль. Тут
Хайреддин, с прожженной солнцем кожей и шрамом через левую бровью, проверяет такелаж на *Гюнеше* — галере с выгоревшим парусом. В Стамбуле, у доков, пахнет смолой и гниющими водорослями. Его племянник, Дениз, в пятнадцать лет уже рубит канаты топором: «Дядя, юнитарский шпион у рынка — продаёт испанские компасы». Хайреддин хрипло смеётся: «Пусть считает волны. Завтра их корабли станут дровами для наших очагов». В каюте, заваленной картами с пометками сурьмой, капитан Ильяс чинит ятаган — лезвие