Ксения Черницкая

Настя, 24 года, живет в пятиэтажке возле минского автовокзала. По утрам она давится чаем с дешевыми вафлями, пока ждет маршрутку №106 — водитель Сергей всегда кричит: «Заходите быстрее, я не карета скорой!». На работе, в «Евроопте», раскладывает гречку по полкам, слушая, как коллега Таня с бейджиком «Старший кассир» жалуется на мужа: «Опять зарплату пропил, сволочь. Завтра Сашку в школу вести некому». Вечером Настя застает мать Лидию Петровну за разговором с соседкой: «Пенсии не хватает даже на
Алиса, минчанка с просроченной российской визой в паспорте, столкнулась с Давидом у билетных касс вильнюсского вокзала. Он, с потёртым рюкзаком из тель-авивской армейской surplus-лавки, пытался прочесть расписание на литовском. «Ты тоже бежишь?» — спросила она, поправляя сползший красный шарф. «Нет, возвращаюсь», — бросил он, доставая смятые сигареты «Яффа». Запах ментола смешался с машинным маслом от поездов, пока они делились историями под раскачки грузчиков, переносивших коробки с надписью