Люк, 17 лет, копался в старом чемодане отца на чердаке парижской квартиры. Нашел потрепанный блокнот с пометкой *«Кхумбу, 1998»* и алюминиевую кружку со сколом — внутри застрял клочок карты с маршрутом через ледопад Кхумбу. *«Если читаешь это — я не вернулся. Ищи лавинный трансивер под статуей Ганеши в Намче»*, — строчки дрожали от клякс. Через три дня Люк торговался с водителем грузовика у подножия Аннапурны: *«До базового лагеря — 500 рупий, но твой рюкзак пахнет сыром. Оставь его здесь»*. В
Эмма, продавщица в маленьком книжном на Монмартре, каждое утро покупала круассан в *La Boulangerie des Rêves*. Там она врезалась в Лукаса, архитектора, который листал чертежи за столиком у окна. «Твой Кафка выскользнул из сумки, как его идеи о абсурде», — усмехнулся он, поднимая потрёпанный томик. Она в ответ бросила: «А твои планы похожи на лабиринт — ничего не понять». Он предложил кофе, она отказалась, но через день сама зашла в его офис на площади Пигаль, принеся чек с его именем, забытый в
Представь семью Туше — их в округе знают все. Вечно копейки считают, но хоть бы раз услышал, чтоб на судьбу ныли! Работают, смеются, из грядки морковку таскают… Счастье-то, оказывается, в мелочах прячется. А потом — бац! — с неба падает сто лямов евро. Ну ты понял: виллы, яхты, шмотки от кутюр. И вот вопрос: а не размажет ли эта денежная лавина их простую радость? Станут ли они по утрам кофе в золотых чашках пить, забыв, как пахнет земля после дождя? Или всё-таки грядку с кабачками у дома