Александр Кит

Марк Райнер, детектив с пятнами кофе на рубашке, копался в бумагах на складе возле порта Лос-Анджелеса. В углу валялись пустые клетки с перьями и клочьями шерсти. Его напарница Лиза Морроу, щелкая жвачкой, нашла в груде мусора чек с печатью зоомагазина «Дикий уголок»: *«Смотри, тут три ящика ‘тропических фруктов’… Но в графе ‘получатель’ — Эдди Краузер»*. Эдди, местный барыга с татуировкой кобры на шее, уже фигурировал в деле о пропавших попугаях. По рации трещал голос сержанта: *«Райнер, вам
Знаешь, есть тут один агент ЦРУ — Джерид, кажется. Вот парень-то приколюха! Он может... ну, как бы это сказать... *залезть* в голову к кому угодно. Представляешь? Сидит себе, кофе потягивает, а в мозгу у оппонента уже шарится, как в открытой книге. И события наперёд чует — прям как тот чувак, что знает, куда мяч упадёт за секунду до удара. Вообще крутяк, да? Но вот загвоздка — эта фишка его самого и гробит. Ну серьёзно, ты попробуй жить, когда каждую секунду в твоей башке орут десятки чужих