Kandace Burnett

Эдди Морено, бывший банковский аналитик с татуировкой змеи на запястье, сидел в душном подвале на окраине Чикаго, разглядывая распечатки транзакций. "Тут дыра в 12 миллионов", — бормотал он, тыча пальцем в экран ноутбука, пока Лина, его соседка-бармен, крутила в руках поддельную банковскую печать. "Не дыра, а окно. Три месяца — и мы в Коста-Рике", — бросила она, доставая из сумки пачку старых счетов, пахнувших плесенью. Их третий сообщник, Карлос, бывший водитель
Лиза, рыжая официантка из закусочной «Блюз-гараж», каждое утро замечала странности: кофе в кружке клиента внезапно превращался в лед, а на стене возле кассы появлялись цифры — 11:23. Маркус, ее сосед-автослесарь, однажды притащил в мастерскую сломанный радиоприемник, который ловил переговоры пилотов 1987 года. «Ты тоже слышишь это?» — спросил он, перемазанный машинным маслом, пока они чинили Ford Mustang. В тот же вечер на парковке у супермаркета оба увидели, как старик в плаще с капюшоном