Katie Koenig

Лиза, с сигаретной затяжкой на губах, ковыряла вилкой в подгоревшей лазанье из микроволновки третьего этажа. Макс, её сосед по блоку, тыкал в ноутбук с треснутым экраном: «Слушай, если мы не притащим колонки до восьми, Артём опять устроит истерику». За стеной Семён, в растянутом свитере с пятном от кофе, орал в телефон: «Нет, ты не понял — Ницше тут вообще ни при чём, это чистой воды водка виновата!» В коридоре пахло дешёвым освежителем и старым линолеумом. Настя, всклокоченная, с коробкой
Эмили, рыжая 16-летняя официантка кафе-мороженого *Sandy Scoop*, каждое утро протирала стойку с липкими пятнами от карамели. Ее друг детства Джейк, в рваной джинсовой куртке, таскал сети для лодок в гавани Рокпорта — их городок пах соленым ветром и жженым сахаром. В старом сарае за пляжем Эмили нашла потрепанный блокнот с рецептом «Медовых гребешков» и детской подписью «Клара-75». *«Бабушка Марта морщится, когда я спрашиваю про Клару, — сказала она, разминая тесто с крошками фундука. — Говорит,