Юрошка в зеленой куртке с оторванным карманом каждый день топчет грязь между избами, пока бабка Агафья в платке до глаз жарит блины на свином сале. Витька с соседнего дома зовет его в лес за груздями: «Слышь, у Сидоровых коровник догнивает — там опята как кулаки!» Они пробираются через ржавый забор, натыкаются на брошенный «Урал» с пробитым бензобаком. Вечером, разбирая грибы на кухне, бабка бормочет: «Мать-то твоя опять денег не прислала. Ироды проклятые...» Юрка молчит, ковыряет трещину на
Представляешь, жила-была девчонка, которая каждый день месила тесто на хлебозаводе, а по ночам мечтала о ребёнке? Но страх — он как тень материнского прошлого: мать когда-то бросила их ради какого-то чужого дядьки. И вот эта каша в голове — хочу, но боюсь, а вдруг я такая же? А потом бац — встреча. Он вроде обычный, но с ним страх тает, как снег в марте. Кажется, вот оно — счастье, планы, детская кроватка у окна… Ан нет, судьба всегда подбрасывает гадости. Его не стало. Всё — рухнуло, как