Ryan Simantel

Лиам, 17 лет, каждое утро чинит сети в гавани Сент-Марло, пока его соседка Мира не кричит с лодки: «Эй, механик, двигатель опять клинит!» Ее рыжие волосы слипаются от соленого ветра, а на джинсах — пятна от краба, которого она вчера не донесла до рынка. За старым маяком, где Лиам прячет банки с краской от отца-алкоголика, они натыкаются на треснутый ящик, обмотанный ржавыми цепями. Внутри — камень цвета запекшейся крови. «Похож на леденец», — усмехается Мира, но когда камень теплеет в руках
Дэвид, 19 лет, переезжает из Огайо в Нью-Йорк после ссоры с отцом, который нашёл его переписку с парнем из соседнего городка. Поселяется в крошечной комнате над прачечной на Атлантик-авеню — окна заклеены газетами от предыдущего жильца, в углу валяется гитара с оборванной струной. Устраивается бариста в «Green Bean», кофейню возле метро, где по утрам разливает латте женщинам в спортивных костюмах и жарит тосты с авокадо. Вечерами пишет стихи в блокнот с обложкой, испачканной кофе, пока соседка