Мэтью Томас

В Мумбаи, на рынке Кроуфорд, Адити Шарма, детектив в потёртой кожаной куртке, роется в записях камер наблюдения возле лотка с чаем масала. Ей звонит Радж Малик, журналист с царапинами на очках: *«Труп в переулке за кинотеатром «Риалто»… Та же метка на запястье — полумесяц с трещиной»*. В душной квартире на третьем этаже, где вентилятор скрипит, Мира Чаудхари, студентка-программист, взламывает почту местного чиновника — натыкается на переписку о «грузе из Гоа» с пометкой *«19:00, доки, синий
В маленькой рыбацкой деревушке, затерянной где-то на побережье, жизнь течет медленно, как смола с кокосовых пальм. Воздух здесь всегда пахнет солью и тайнами — то ли из-за штормов, что бьются о скалы каждое полнолуние, то ли из-за стариков, шепчущих о морских духах. А потом приезжает *он* — парень, который сбежал отсюда лет десять назад, а теперь вернулся с чемоданом обид и парой потрепанных кроссовок. И всё бы ничего, да только в его глазах мелькает что-то… опасное. Типа, «я знаю, что вы тут