Джо Тандберг

Лиам, техник с татуировкой шестеренки на запястье, каждое утро пробирался через подвальные коридоры дата-центра в Брикстоне, где воздух пахнет озоном и пылью. В четверг, попивая кофе из треснувшей кружки с логотипом «BT», он заметил, что серверы 34-го ряда гудели на тон ниже обычного. Эмили, его напарница в растянутом свитере, запустила диагностику. «Смотри, пакеты идут не туда, — прошептала она, тыча пальцем в экран. — Это... внешний трафик? Откуда?» Лиам достал из кармана конфету «Пикник»,