Анджела Юэнь

Ли Вэй, метеоролог за пятьдесят, три года не спускался с заснеженной станции на перевале Хэйшань. Его дочь Чжан Юй, 19 лет, приехала без предупреждения — в рюкзаке торчала плюшевая панда, подарок от отца на восьмой день рождения. "Ты даже не приехал на похороны мамы", — бросила она, счищая снег с замерзших ботинок о железный порог. В углу комнаты гудела печь-буржуйка, на столе лежали потрескавшиеся карты с отметками красным маркером: "Циклон с востока. Завтра к вечеру". Они
В гуще неоновых огней Гонконга, среди узких переулков, где запах жареной лапши смешивается с дымом фабричных труб, живет паренек с странной способностью — он видит то, что скрыто от других. Типа, не призраков, а скорее… энергетические нити, связывающие людей с местами или вещами. Представляешь, идет себе в школу, а вокруг — паутина из этих светящихся линий, которые тянутся к старым зданиям, бездомным кошкам или даже к случайным прохожим. И все бы ничего, да только однажды он потянул за нить,