Мустафа Дюгулу

Йорис, инженер-электрик из Роттердама, случайно находит в старом чемодане отца пачку писем с поддельными подписями банкира Мартина ван Дейка. Он звонит сестре, Лотте, которая рисует комиксы в крохотной квартире над пекарней в Амстердаме: «Ты видел эти цифры? Папа вляпался во что-то грязное». Они встречаются в кафе у Центрального вокзала — Лотте жует штоллен с изюмом, тычет в распечатки пальцем с синим пятном от краски. «Мартин до сих пор работает в том же офисе на канале Принсенграхт», —
Представь дождь, который барабанит по крышам Амстердама, превращая каналы в зеркала с трещинами. В узком переулке прячется салон — не то кафе, не то мастерская, где пахнет старыми книгами, кофе и краской. Тут болтают на трёх языках, спорят о Ван Гоге и техно, а за барной стойкой Роми, хозяйка с татуировками как акварельные пятна, разливает эспрессо так, будто это ритуал. Кажется, это место впитало все оттенки меланхолии и безумия города. По утрам сюда забегает студент-философ из Берлина, вечно