Люси Морроу, студентка факультета журналистики в Монреале, находит в подвале библиотеки потрёпанную тетрадь с надписью «Архив 13». Внутри — список имён, каждое зачёркнуто красным. Забавы ради, она вписывает соседа-алкоголика, который каждую ночь орет под её окном. Наутро узнаёт: мужчина умер от инсульта. «Случайность», — бормочет она, закусывая краденый круассан из кафе на Rue Sainte-Catherine. Но когда вписывает имя профессора, придиравшегося к её эссе, и тот падает замертво во время лекции,
Генри Бейкер, младший аналитик страховой компании, находит в подвале своего дома в Чикаго труп женщины в синем пальто. Он звонит 911, но когда полиция приезжает, тела уже нет — только лужица воды и запах жасмина. Детектив Мартин Кроу, в рубашке с пятном от кофе, везёт Генри в участок на Мэдисон-стрит. «Ты либо гений, либо самый неудачливый ублюдок в этом городе», — бросает он, разглядывая фото отсутствующего трупа. Жена Генри, Лора, парикмахер с татуировкой совы на запястьье, тем временем
Знаешь, иногда фильмы цепляют не сюжетом, а какой-то магией между кадров. Вот смотрю я эту историю — и вроде бы всё знакомо: борьба, вера, попытки вырваться из оков системы. Но как это подано! Кадры такие сочные, будто краску с экрана можно потрогать, а саундтрек — прямо под кожу пробирается. Помню, в одной сцене героиня стоит на краю обрыва, ветер треплет её платье, и камера так медленно приближается… Мурашки тогда по спине пробежали, будто сама столкнулась с чем-то древним и необъяснимым.