Мариуш Сибига

В старом архиве, где время будто застыло между пожелтевших страниц, молодая женщина с головой погружается в письма, которые не предназначались чужим глазам. Там, среди чернильных клякс и трепетного почерка, она находит диалог своей прабабушки с загадочным поэтом — не просто переписку, а взрыв эмоций, спрятанных за вежливыми фразами. Каждое слово будто шепчет: *«Ты права, София, мы не так уж отличаемся»*. Но чем глубже она копает, тем сильнее чувствует, как тени прошлого обвивают её лодыжки,