В дождь, затянувший Париж серой пеленой, комиссар Жан Наварро шарил фонариком по лужам у доков Сены. Его помощник Жюльен, смяв пачку *Gauloises*, тыкал в труп грузчика: «Смотри — на шее следы от проволоки. Профессионал». Наварро хрипло бросил: «Не профессионал… Слишком нервно», — и подобрал окурок *Gitane* с гравировкой «Le Fantôme». Утром в участке на улице Клиши он сопоставил его с архивами — такой же находили в кармане убитого банкира из XVI округа. «Этот *Фантом* — не миф», — пробормотал
В старом Лионе Гийом, лучник с шрамом через левую бровь, таскает за собой потрёпанный лук в кожаном чехле. Его сестра Элоиза, аптекарша с жёсткими руками, ворчит, разбирая сушёные травы: *«Опять пропадал у реки? Марсель сгорел, а ты тут с голодранцами стрелы меришь»*. По ночам Гийом пробирается в портовые склады — крадёт бочки с порохом для местных контрабандистов. В таверне *«Серая крыса»* ему суют записку: *«Крепость на востоке. Там ждут твоих стрел»* — подпись заляпана вином. Антуан, бывший
Знаешь, как бывает: сидишь без гроша в кармане, и тут бац! — наследство от давно забытого отца сваливается как манна небесная. Матиас, наш парень из Нью-Йорка, уже мысленно продаёт парижскую квартиру, представляя, как долги испарятся, а жизнь наладится. Срывается в Париж с мыслями: «Ну всё, сейчас разбогатею!» Приезжает — а там… бабушка Матильда, 92 года на подушке, её дочь Хлоя и французский юридический адок. Оказывается, квартира продана по этой ихней системе — ты платишь ренту, пока старушка