Джок Юинг, седовласый патриарх, разбил стакан виски об камин в гостиной ранчо Саутфорк. «Ты думаешь, Бобби, нефть сама себя качает? — просипел он, глядя на младшего сына. — Клифф Барнс опять рыщет вокруг наших вышек». Бобби, в рубашке с закатанными рукавами, отодвинул тарелку с холодным барбекю: «Пап, я договорился с профсоюзом. Но Джей Ар...» За дверью послышался смех Сью Эллен — она, шатаясь, спорила с горничной о таблетках в своей сумочке. Джей Ар, развалившись в кожаном кресле офиса Ewing
Представляешь этого Уокера? Ну, тот тип, который за друзей в огонь готов прыгнуть, а с врагами разбирается так, что потом их годами из кошмаров не выковыряешь. С ним вообще шутки плохи — чуть что, сразу индейская кровь дает о себе знать: то ли интуиция, то ли какая-то первобытная ярость. Но работает-то он по старинке, без всех этих ваших гаджетов и технологий. Как будто дедовские методы — святое! А вот его напарник, Триветт, полная противоположность. Тот ещё выдумщик: вечно с новыми фишками,
Знаешь, иногда натыкаешься на фильмы, которые будто выворачивают тебя наизнанку. Вот смотрю я эту историю про власть, грязь за кулисами белых домов и людей, которые готовы на всё ради кресла... И понимаю — это же не фантастика, это наша реальность, только приукрашенная голливудским глянцем. Главный герой — не супермен в костюме, а обычный парень, который вдруг осознаёт: его идеалы рассыпаются как карточный домик. Помнишь, как в жизни бывает — веришь во что-то свято, а потом бац! И ты уже сам не